О безобразном, но красиво,
Как бог замутит на страницу.
В сердцах набрать апрель курсивом,
Расхлебывая странницу.
Того гляди упьешься солнцем,
Ослепнешь, растворишься в темпе,
Который из зюйд-веста соткан,
Из громко-синей темперы.
Все ясно: ничего не ясно,
Особенно воскресным утром.
На глаз куриным смыслом застлан,
Клеймен ландшафтом муторным.
О безрассудном, но логично.
Тень на финал наводит мастер,
Часы причесывая дичью,
Меняет вкус фломастеров.