ЧЕМ ТЫ ГОРДИШЬСЯ, МИЛЫЙ МОЙ?..
Чем ты гордишься, милый мой? –
Что за неполные полвека,
Сам душегубец и калека,
Создал топорный стих хромой?
И что ты, право, мог создать,
Когда, безбожно спотыкаясь –
Опохмеляясь, напиваясь,
Случайным блудом пробавляясь,
Ты редко-редко за тетрадь
Себя, как в клетку, мог загнать?
Какой иного рода стих
В пропащей жизни непутёвой
Родиться мог в душе бредовой,
В запойных помыслах твоих?
Ты тратил жизнь по пустякам,
За суетой не видел цели
И за неделями недели
Безумно отдавал грехам.
Вот и сложился монолит
Из секса, пьянок и гордыни,
Который тяжко и доныне
В любой строке твоей торчит.
Но как лицом ни падай в грязь,
А всё-таки проснётся совесть! –
В душе почти погибшей роясь,
Она из мрака поднялась.
Она шепнула: «Только Бог
Спасёт тебя от вечной смерти,
От затянувшей круговерти,
От ложных, гибельных дорог».
И ты собрал остатки сил
И тут же их на поиск бросил.
Но не под ту забрёл ты просинь,
Не теми тропами бродил.
Не те с друзьями споры вёл,
Не те читал стихи и книги,
Блуждал в садах не тех религий,
Не те избрал себе вериги,
И бога не того нашёл.
По сути, ты его создал
Себе, любимому, подобным,
Чтоб был во всём тебе удобным
И чтоб грешить не запрещал.
И вот уже, как сам решил,
Ты – современно православный:
Писал о Боге – козырь главный
И козырёчек – вновь грешил.
Грешил всё теми же грехами,
Но думал – больше нет грехов.
Писал такими же стихами,
Но думал – это пик стихов.
И вот уже среди собратий
Ты гордо утверждал порой,
Что стиль создал сугубо свой,
А это был всё тот же, кстати,
Топорно-грубый стих хромой.
Так и живёшь ты, возлюбя
Свой куцый замысел – не Божий.
Тебя мне жалко, как себя.
Ведь я и сам почти такой же.
6.03.2011 г., вечер,
Прощёное воскресенье.