ты ведь любишь,
когда все убого,
когда за горизонтом
скрывается солнце
и пахнет дождем или кровью
на твоей полу мятой постели.
точишь об камень кухонный нож.
рисуешь силуэты,
что вбились,
словно иголки
в полумертвое сердце,
в идеальных подборках Феллини.
ты улыбаешься.
я улыбаюсь. в твоих руках нож.