Это приступы боли,
почти что судороги.
Это мир в двух шагах от войны.
Все мы были
кому-то так дороги,
что стучались в чужие сны.
Как живется тем, о ком плачется?
О ком думается днем и ночью?
Как они отдыхают по пятницам?
Как они спешат на работу?
Как им вздрагивается?
Как у них ёкает?
Как им ходится по такому краю?
Как не хочется быть одной из них -
никому вот не пожелаю.
На "прости" твое говорят,
что нормально все,
что за глупости, хорошо же все.
А в глазах напротив читается:
"Как же мог ты так?
Как так можно-то?!"
Это вечный мир несовпадений.
Это вечная каторга.
Каждый был одному мишенью,
а другому - выстрелом у виска.
Сделай льда мне побольше в бокале -
я хочу остыть изнутри.
От моей любви ничего не спасает:
либо выжечь дотла,
либо всю испить.
Принеси мне счет и давай, иди.
Горько очень, что неминуемо
одному ты рай, а другому - беда.
Если он там еще по кому затоскует,
Боже, пусть это буду не я.