СТИВЕНСОН-МАРШАК
На вересковом поле,
На поле боевом.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
сонет
На вересковом поле,
Одиноко я лежал,
И все мечты о доле,
С которой жизнь связал.
Я не был медоваром,
Но пил медовый сок,
Я пил совсем не даром,
Возможно, сколько мог.
Я пил вино с надеждой,
Тот вересковый мёд,
И был тот вереск нежный
Кто выпьет не умрёт.
И я доволен был судьбой
И вереск был всегда со мной.