Ты скрываешь маршруты своих нереальнейших снов.
Вновь бежишь от погони зубастых и бешеных псов.
Всё стараясь пробить холод призрачных каменных стен.
Ты по-прежнему ждёшь.Ждёшь от жизни опять перемен.
По привычке,как в детстве,рыдаешь всё время во сне.
Твои крылья линяют на белой,как мрамор,спине.
Осыпаясь на землю,где каждый шажок по ножу.
Ты твердишь,как в бреду:"Я немного ещё похожу."