В лугах пахучих,летний зной,
Колышится лениво,
Полынный ветер гонит рой,
Цикады стрекотливой.
В пруду застывшем, в камышах,
Лягушек нуден хор,
Июль чеканит звонкий шаг,
Свой обходя дозор.
Он пепелит цветы в лугах,
Под жарко-синим небом,
Бродя за летом шагом в шаг,
Зелёным рея Фебом.
А в днях идущих,слышен зов,
Далёкий и невнятный,
Он эхом бьётся средь лугов,
Дурман лия обьятный.
И беспокоит словно сон,
Тревожный и мятежный,
Печален этот тихий звон,
Как зов Марены снежной.
Вот так же Старость к нам бредёт,
Издалека ворчит,зовёт,
И отступают вдаль года,
Нам приближая холода.