Я вовсе не люблю стихов –
Надуманных или пропетых сердцем.
Но стих иной подобен тайной дверце
В волшебное, что средство от оков,
Что размечает взгляду как пунктир
Дорогу внутрь, к сути, к сердцевине,
Где над младенцем, как над Тем – в овине
Стоят цари, профессора, сатир.
Светит звезда. И тишина. И око –
Следящее с рождения до срока.
***
Стихи – это буквы, стесненные в ритм.
Стихи – это то, что с изнанки болит.
Их строки сплетают петля за петлей,
Заменой движенья даруя покой.
Даруя покой и еще кое-что:
Забрать у тебя их не может никто.