У окна кабака, за портвейном прогорклым,
Мутный взгляд ударяется оземь.
Это лето будет холодным и мокрым...
Как осень.
Это небо окажется загодя серым
И светлеть не захочет упорно.
И в полях огрубеют, ссохнув, посевы...
Как горло.
Телефонная трубка, что громче ночами,
Зазвенит, без сомнения, скоро:
В ней твой голос будет чужим и печальным...
Как город.
Настоящий французский засос станет лишним,
И те двое в подъезд не зашли бы
На простой поцелуй, сиденье на крыше,
Possible.
Будут выглядеть все, кого видно из окон,
Как убийцы, подонки и стервы.
И натянет туман сеть свинцовых волокон...
Как нервы.
Раньше срока погибнут зелёные жизни -
Классы, группы, подцарства, отряды; -
И по скверам потухнут сочные листья...
Как взгляды.
И начнётся исход - переждать, - и кострами
Засверкают скалистые кряжи!..
Лишь какой-то беглец вдруг молча отстанет...
Я, скажем.