В запутанной игре нет выхода, нет входа,
начала и концы упрятаны во тьму.
Ты любишь повторять, что нам нужна свобода,
но я тебя опять неправильно пойму.
Из хаоса времен позорно выплывая,
мерещится иным либерализма плод:
от чаемых свобод страна полуживая
сползает в "третий мир" и там... полуживет.
Усталые рабы не ждут освобожденья,
им лямку всё равно до гибели тянуть.
Свобода - это блеф. Мир проклят в день рожденья.
Хохочет демиург. И предначертан путь.
- Ну, разве можно жить с воззреньями такими? -
ты восклицаешь вновь, продолжив диалог.
А я тебе скажу: пусть ставят над другими
свой опыт подлецы. И пусть их судит Рок!
Когда во тьме ночной упрятаны начала,
когда концы ушли под воду навсегда, -
ты любишь повторять: "светило заскучало".
А я тебе скажу, что мир наш изо льда.
Здесь не было и нет ни встреч, ни расставаний,
здесь не было и нет ни злобы, ни любви...
Глумится демиург над Машей и над Ваней,
а я им говорю: ребята, селяви.
А я им говорю, что все идет по плану,
а ты им говоришь: свободою горим!..
Когда я замолчу, когда я жить устану -
ты что-нибудь еще сказать придумай им.