А что мне еще остается?
Работать, да отпуска ждать...
Не пишется, не поется,
вся пылью покрылась тетрадь.
Чирикает и щебечет
июльского царства рать,
а в ночь зажигает свечи
небесная благодать.
Вновь алою нитью вышит
вечерней зари подол,
что трогает так не слышно
накаты прибрежных волн.
Молочным туманом дышит
проснувшийся старый лес,
и где- то в дали чуть слышен
от звонницы благовест .
Любуюсь и вновь неймется...
Весь мир бы сейчас объять!
Вот только и остается
стихи о любви писать.