На стихирских просторах становится тише и тише.
Бледный месяц плывёт отраженьем ущербной луны.
И всё реже полёты. Цепляются крылья за крыши.
И не слышится пенье на фоне ночной тишины.
Исчезают мосты самых ярких божественных радуг.
Пресный вкус несвободы затмил наслаждения вкус.
Лишь, как прежде, звенят за окошком ночные цикады.
Да к земле прижимает ошибок накопленный груз.
А дышать тяжело. И нет сладости снов на рассвете.
Непокой, как заноза в душе. Отчего? Не понять.
А весною мечталось... О, как нам мечталось о лете!
Жаль, что мы не сумели пришедшее лето принять...