А зачем нам бежать? Мы на острове нынче,
и куда ни поткнись - лишь хмельной океан
зажимает спасенных в лазоревом клинче,
предлагая на поздний обед - ураган.
Где-то там, между волн, ветер носит обломки
парусов и уже непригодных снастей.
Их когда-то найдут надувные потомки
в растворителе скуки пустых новостей.
Я сжимаю беду в огрубевший ладони,
не боясь показаться зашедшим на час.
Всё равно - или высохнем, или утонем -
что-нибудь обязательно выбросит нас...
Отрекайся от них, этих глупых кружочков,
за которыми бегал, надеясь на куш.
Океан нарисует последнюю точку
в монологах уже излечившихся душ.
Нас немного спаслось. По следам одиноким
мы блуждаем по кругу своих островов,
понимая, что мелкий не станет глубоким
ни в картинках сердец, ни в дыхании слов...