Каждый по разному дышит, живой
бывает и в завести к мертвому тонет,
случается так, не хватает секунд,
пара мгновений - всё уж другое.
Кого и рассвет горьким комом по горлу,
режет ножом и прощанием колет,
кому и в закате радужный день
сжигает судьба, не пуская, пить счастье,
другому вон звезды мешают уснуть,
а третий с луною поёт серенады.
И будто зима по душе холодком,
хотя, вроде лето в полном разгаре...
Так странно, неясно дело тут в чем,
но вовсе не хочется даже смеяться,
закрыться бы мне, не пускать никого,
так одиночеством вдруг наслаждаться.
Каждый по разному верит в любовь:
кому она сад и с цветами поляна,
кому-то просто, банальный расчет,
где, ты как не станешь, заколет углами.
Один тихо тает, глядя в окно,
от завести к миру себя загрызает,
второй за собой не глядит никого,
себя над чужими весь век вознесает,
вот так день за днем третьих кутает мир
и укрывает на ночь одеялом.
Все мы разные и по другому живем,
у кого своя боль, а кому и награды,
все мы видим другое, даже в одном -
в этом, пожалуй, и есть наше счастье.