Когда, не замечая эпитафий,
Весна немилосердная цветет
Сквозь память черно-белых фотографий,
То он в саду сирень для мамы рвет.
И та весна, когда рука отца
Для молодой жены рвала сирень
Вдруг тридцать лет смахнет с ее лица
И возвратит на миг счастливый день...
Он рвет для матери сиреневый букет,
И не стремится сделаться поэтом.
И форм не ищет. Только он - поэт,
А я лишь смею рассказать об этом.