По небу рассыпались красные ягоды,
Не из сада иль пагоды, а калибра сто тридцать
Миллиметров, стальную рвущие плоть.
Вдоволь в мёд грешных дней мы льём дёготь,
С пьедестала свалили почтенного рыцаря,
Окунулись в цинизм и пропиталися ядом мы.
Зацелованных рук не вьем вокруг шей,
Лишь целуя перегной сгниваем в траншеях.
С триколора попрали два цвета, оставив лишь белый.
В белизну мертвых тел наши души одеты.
С плеч летит голова как плод с древа неспелый.
Плоды пустых дел погребены и отпеты.
Патриарх так и не дождется сентябрь,
В свою силу войдет ядерная зима.
Стикса грязные воды прочертит корабль,
Нагльфар ждет навеки ледяная тюрьма.