Когда глаза ты закрываешь,
Ты видишь мир, иной - не наш.
Ложишься спать - о нем мечтаешь,
И в руки вновь, возьмешь ты карандаш.
Гуашь на лбу, щеках и даже на ресницах,
Засохшая пастель дурманит взор.
И маслом нарисованные лица,
Опять сливаются в заманчивый узор.
И плавность линий отливает бредом -
Ты так боишься сделать первый шаг.
Ты завороженный, рисуешь туманность Андромеды,
Познав и холод, и немножко страх.
И вновь листы наполнены любовью,
Любовью к миру, что забыт давно.
Но ты рисуешь, даром наделенный.
Даром, превращать пустое в бытие.
Ты пишешь милые портреты, пейзажи,
Кроны, арки и сады.
Ты помнишь все черты и самоцветы,
Что звездами сияют в сумрачной дали.
И на исходе своей жизни, пусть молод, но строга судьба -
Увидишь образ ты лучистый - Тем образом наверно буду я.
Я проведу тебя в последний раз по миру -
По миру, который в сердце ты берег.
В последний раз затронет он души израненную лиру.
Подарит боль и радость принесет, опустит в пропасть и подкинет в небо.
Художник утопает в синеве, и разве есть на свете чудо -
Иное, чем здесь на нарисованной земле...