Я соберу осколки.
Склею. Я смогу.
Хотя не склеить, говорят,
разбитой чаши.
Это не так.
И я судьбу превозмогу.
И быть не может по-другому.
Это значит,
что из осколков и кусков
вся наша жизнь.
И их мы бережно руками собираем,
переплавляем, склеиваем. И основ
стараемся не потерять.
И к концу жизни с чашей
из осколков прибываем.
Но она есть. Избита и стара,
не годная для пиршества элиты.
Зато та чаша помнит времена,
когда мы были в едино слиты.