Легкой иллюзией время ложится на сердце,
Кутает в сумерки боль вылезаний из кож
И утекает вослед угасающим солнцам
Плачущим эхом непонятых господу душ.
Он и не знает - как нам умирается быстро,
Как лиходеется в поисках света и правд...
Не сторони' мой случайно услышанный выстрел,
Не покупай у надежд не случившихся трат.
Я не молчу, но не стоит испытывать повод
Молвить о плавных пощадах страничных времен.
Знаешь, я сам - словно скованный намертво город,
Не признаю этот мир в поэтичности войн.
Нет оправданий, и мы, как всегда, виноватей
Тысячи самых для душ заповедных гордынь...
Можно быть гордым даже на смертном распятье
Перед глухим порицанием скучной орды.
Мы - лишь искусство сличать неизбежность событий.
Рви календарь - в нем датирован армагеддон ...
Люди не кончаться - было бы что ненавидеть.
Всё будет так - как еще не придумал никто.
Мир не поймет - отчего ты, вдруг, сделалась тише
В самой желанной, не ставшей стихами весне.
Я не увижу, как ты никому не напишешь,
Не прочитаю коротких не писем - не мне.
Не окунусь в синий сумрак твоих поднебесий,
Даже когда ты устанешь от собственных крыл...
Просто войду и скажу, что ты стала прелестней
Всех самых нежных сокрытий, придавших мне сил.
В легких иллюзиях днятся за омутом - омут.
Сердце - на время, любовь - обессрочена тем,
Что никогда не сумеет любить по другому
И, не просрочив дуэли, шагнет под прицел.
Рви календарь, - от него мы едва ли зависим.
Время датировать камни - а нас уже нет.
Мне даже как-то смешна эта значимость чисел,
Что под стихами оставил безвременья след.
= 2015 =