Дни окрыляются. Скоро пора перелёта.
Ждёт небожителей дрогнувшей зелени наст.
Трудятся пчёлы. Медовое золото в сотах –
Вызреет цвет, листопадом прольётся на нас.
Ласточки солнца с насиженной ветки взлетают.
Зной настоялся. Полдневия капли горчат.
Ветер сгоняет в одну неокрепшую стаю
С книжных насестов последние строчки скворчат.
Утро туманами зори зажженные гасит.
Время Икаров, большой перелётной игры.
Трудятся пчёлы. Они накопили в запасе
Знойного воска – на целые тысячи крыл.
Топится день. Вызревает пора перелёта.
Тянет, сквозит в горизонта щемящую щель.
Где-то за лесом горячего времени клёкот
Нас зазывает, и души слетают с петель.
Вслед встрепенутся потёртые крылышки шкафа –
Дверцы вздохнут, затоскуют опять по ключу.
Крылья достану, поре поддаваясь лукавой,
Новым Икаром на осени зов полечу.