Листая книгу немного прожитой жизни,
Сквозь строчки читаю шифрованный текст -
Обзац красной пастой, прерывистой линией
В других элементах... -а в них много бегств...
Латинскими буквами глаз режут поступки,
До тла в них сгораю сейчас от стыда,
Когда я девчонкой совсем еще глупой
Ломала деревья, сегодня - дрова...
Что было, конечно, изучено опытом.
Жалею?! - Нисколько! И в этом-то суть!
Все чувства о старом покрыты здесь фосфором -
В глухой темноте могут ярко блестнуть.
Листаю страницы весны, да и осени.
Да, были моменты - счастливый стоп кадр!
Сюжетная живопись, краски, иероглифы...,
Эмоции счастья - вот искренний жанр!
И проза кой-где ещё не прочитана,
И рифмы не все ложатся на стих,
История дней вчерашних написана:
Да и календарь свой печатает штрих...
Вот вижу картину печатными буквами:
Обыденность дней не меняет в ней фон,
Эскизы сюжетов дополню улыбками:
Пусть завтра здесь пишут любви марафон!!!
Читала я текст страниц непрочитанных,
Искала в них правду, а может и ложь...
Здесь... в книге о жизни листы не дописаны,
И сколько их будет? Ответ не найдешь!