Рос отцовский виноградник.
Щедрый, хоть и небольшой.
Летом – труд, зимою – праздник,
Был заботливой рукой
Каждый куст его взлелеян.
Сочной ягодой кормил
Тех, кто юностью овеян,
Отыгравший сок не пил.
Трое отроков резвились
В нём под лёгкой сенью лоз…
Дни вином в бокале бились.
Час пришёл – отца увёз
Через речку-переправу
Древний, сумрачный Харон…
Младший стал вершить по праву
Участь лоз. Таков закон.
Склонен был тот сын к покою,
Труд с землёй ему не мил,
И недрогнувшей рукою
Виноградник он срубил…
Старший сын, а с ним и средний,
Только выдохнуть смогли.
Каждый СВОЙ очаг построил -
По закону той земли.
И зима, и лето – праздник.
Сын старел в безделии рук.
А в душе созрел рассадник
Запоздалых, тяжких мук...
Лишены остались дети
Сочных ягод. Целый день
Хлещет совесть, словно плетью,
Хлещет лоз убитых тень...
Душат тяжкие оковы...
Как былое возродить?
Виноградник щедрый,новый
Для потомков заложить!
И пошёл искать по свету
Младший сын кусок земли,
Где бы лозы прямо к свету
Наливной янтарь несли.
Зря…. отцовский виноградник,
Сгинул, преданный давно…
Совесть – мука, жизнь – не праздник….
Кровь-водица… не вино…
***
Опустил наследник руки...
На камнях играют внуки.