Сколько на Руси таких церквушек:
Брошенных, дряхлеющих, пустых...
Сор-трава дорогу к храмам глушит,
Если позабыли мы о них.
Сколько силы, сколько веры свЯтой
Гибнет в нас, когда стихает звон
Колокольни. Кто же виноватый
Что спасенье изгоняем вон?
Пусть черны намоленные стены,
Но светлеет через терни лик,
Луч горит любви благословенной
И прощает нас, слепых, глухих.
Тропка пробивается к порогу,
Бузина краснеет за окном...
Гонит сердце смутную тревогу
За Россию на юру крутом.