я ложусь на песок, и песок мне царапает кожу.
с каждой новой волной микроранки от соли горят.
вымывается всё, эта чистка пугает до дрожи.
я стекляшкой скругляюсь из формы "побитый квадрат".
кто подумать бы мог, что песок режет остро, как скальпель,
и, похоже, не схлынет кипящее бешенство волн.
ты приходишь за мной, выдуваешь песок из царапин,
поднимаешь стекляшку, целуешь в уродливый скол.