о, улицы юга, аркады их в чем-то есть со-
четанье дифтонгов разъятых табу, в пику им
июнь меж ладоней у феи напева, чуть жёлт,
тёк вверх из окна спальни в Арле, как нимб,
мерцающий фосфором, точно пчелы навий шёлк,
таящий в бестканности синего цвета изгиб
то ль скрипки, то ль Эос, чьих кос водопад так тяжел
и светел с утра, когда думы о смерти легки,
а комната, вся наполняясь искристой водой,
кружилась подобием омута, только черкни
по скользкому краю иного вдруг кистью простой,
и камень на срезе его оживёт изнутри.