когда под ряской грусти
сливается столетье
в бесцельные минуты
и редко пишет Бог
я ощущаю время
оставленное кем-то
на взвихренных страницах
давно сгоревших книг
и осязая шрамы
на коже переплетов
вдруг оживляю пепел
забытых дней и слов
чтоб в вечности мгновенье
застыло чьей-то фразой
колючей как столетник
что на окне расцвел