Бумага чувствует меня иначе,
Иначе, чем вообще весь мир.
Простит любые неудачи,
А не воткнет в меня рапир.
Она меня лелеет, любит,
Она меня боготворит.
Она меня когда-нибудь погубит,
Когда узор на ней, мной будет позабыт,
Она меня поймет, утешит,
Она мне жизнь преподнесет на блюде.
Ну, а с людьми, с людьми мы часто брешем,
Бетонные пошли уж нынче люди.
Они не ведают проблем других,
Их жизнь своя заботит больше.
Ни капли сожаленья в головах пустых,
И нет любви минуты дольше.