за пару месяцев я привык проводить вечера не один, а вместе. мы сидели с ней у воды. шёл седьмой календарный месяц.
она всегда очень тихо слушала, как я рассказывал вечно о свитере, джинсах и старых кедах. и рассказы - ну явно, что не из лучших - только затем, чтоб начать беседу. я заправлял ей за ухо прядь волос, еле заметно касался шёлка её щеки. я всегда задавал ей только один вопрос: почему она жизни не мыслит без новой дневной строки.
она всегда закрывала рукой лицо, иногда указывала куда-то вдаль. а вопрос оседал тяжёлым таким свинцом, и свинец затапливала вода.
рядом с ней моё сердце было пламеннее огня, условные рефлексы становились самыми безусловными. сегодня она сказала, опуская на землю взгляд, и слова стелились, как будто волны.
- люди пишут стихами, чтобы что-то сказать, свою суть донести чтобы.
я пишу затем, чтобы эти мои слова имели ценность большую, чем у слова. я пишу, чтобы люди искали себя в свитере, джинсах и старых кедах. чтобы знали, что ничего не случалось зря - даже если не пишут о том газеты. я пишу, чтобы люди на миг вздохнули без суетных будней в дневных заботах, чтоб изнутри разворошённые ульи окрасились сладостной позолотой. кому-то стихи помогут справиться одному, кому-то из-за стихов становится чуть теплее. и, наконец, я пишу ещё потому,что иначе не выражу чувства -
я попросту не умею.