Протоплю я, пожалуй, баньку…
Зашипит на камнях тоска:
всё по жизни «валяю ваньку»,
годы тыря из туеска.
Остро-волгло пахнёт сосною,
в шайке веничек замочу –
подменю осень вновь весною,
с дуба листьями замучу:
веник – розга и опахало, –
сгинь, усталости пелена!
Сердце ноет всё (отпахало?).
Сто песочных часов луна
понаставит на ряби речки
(время ночи поре означит?),
золотой каши, звёздной гречки,
для утробы своей заначит, –
до утра, значит, чтобы есть,
утоляя на время голод…
Всё-то в баньке калёной есть:
пара пекло – и кваса холод
(зубы так от него сведёт,
три глотка – и во рту ломота!).
И куда жизнь меня ведёт,
бессеребренника и мота?..