Мне б июля днях перемяться,
не зажечься от спичек лета.
В зное и облака томятся –
даже солнца скворчит котлета.
Так, глядишь, – и на землю ухнет,
и от пуза все наедимся.
Раскалённое время пухнет,
мы как жертвы ему глядимся.
Хоть бы ливень (с грозой) свалился,
чтобы лужи, кипя, шипели.
«Будет дождь!» – Снова день хвалился
(вот бы души-то наши пели!)
– Только на небе голо-пусто:
там денёк не в авторитете?
Знать, у бога дождей не густо?
он с погодой не в паритете?
Но ответствует: «Не скажите!..»
ангел мой (он – синоптик, что ли?),
приземлённый мной небожитель
(то ль – охранник, приятель то ли…)
Не соврал: тучу шлёт за тучей
кто-то, ценной с небес посылкой, –
вот он – дождик, отряд летучий,
с громом-молнией, струй косилкой…