Пишу на бегу–торопливо.
Сую свои руки в огонь.
И ручку сжимает ревниво,
Уставшая за день, ладонь.
Дух творчества рвётся на волю,
Ночами мне спать не даёт.
Слугой его стал поневоле,-
Вперёд! Ибо время не ждёт!
Гнетёт меня прошлого бремя,
А, впрочем, кого не гнетёт!
Стихи я пишу не по теме–
Сама меня ТЕМА найдёт!
Коллег беспокойное племя,
Бесспорно изъяны сочтёт…
Так я, не Серёжа Есенин,-
Когда-то был чем-то похож!
Нет! Я не Володя Высоцкий,
Хотя и пишу обо всём.
И в доме моём, как у многих,
ЖИВЁТ его томик стихов!..
А что же касается стиля,-
И в этом не столь виноват.
Тому, что даётся мне небом,
Сказать могу только ВИВАТ!
В мир ваш я пришёл не за славой,
Но,-приму, если в гости зайдёт…
Считать себя левым иль правым,-
Нет времени! Время не ждёт!