Возвращаться... И уезжать...
Улыбаться... И где-то плакать...
На потрепанных облаках
отдыхать во время пути...
И в ладошке нервно зажать
безнадеги теплую мякоть,
от которой в бритых висках
молоточком ее "прости".
Отвлекаться на миражи,
нарисованные под чивас,
и случайную развлекать
небылицами о друзьях...
Ты ведь мог без нее прожить,
до того, как весна случилась!..
Так зачем же теперь искать
в извинительном жесте - страх?..
Разлетаться по островам,
сэкономив на стуке сердца,
и нечаянно закрутив
никому не нужный роман...
А потом напиваться в хлам,
от того, что нельзя согреться
об оттенки ее: "Прости,
но я здесь уже не сама..."
Неназойливый океан
осторожно ласкает пятки,
отражения облаков
разбивая об это день.
Ты пойми, ведь она - обман,
не нуждающийся в отгадке,
суетой случайных звонков
коронующий набекрень.
И уже не хочется спать...
И детали небес печалят...
И открытая настежь дверь -
это так...намек на "гуляй!"...
И скучающая кровать
средь июля вдруг зафевралит,
призывая среди потерь
обрести долгожданный рай...