Почему-то булка не черствеет,
Плесенью схватившись по краям.
Голодать советовал Хайям,
Только голод что-то вот не греет.
Выношу подгнившее на свет,
С сожаленьем зелень тронув пальцем.
Снова жизнь мне показала жальце,
Снова натощак уснул поэт.
Голод, право, не весёлый спутник;
Знаю, Музу мне не прокормить.
Вот такое быть или не быть,
Вот такие у поэта будни.
Но в прохладе утренней зари,
Веря, что однажды повезёт,
Плесень брошу в мусоропровод,
Чёрствый хлеб пущу на сухари.
Только не черствеет нынче хлеб,
Плесенью смеётся над поэтом.
Помню, с ним лепили нам котлеты
На путях совсем иных судеб.
Г. Л. ГЕНЦЛЕР
Ночь на 23 июля 2015 года