Ты почему меня не спросишь:
«К чему стремишься, чего хочешь?
О чём грущу? Чего хочу?
Куда сегодня я спешу?
Что снилось мне? Чего боюсь?
Над чем сегодня я тружусь?
Мой мир тебе не интересен?
Иль он тебе давно известен?»
Нет интереса и влеченья,
Когда сплошные откровенья?
Но я сама себя не знаю,
Себя, как книгу открываю!
В ней главы разные,страницы есть,
Есть глупость, но и мудрости не счесть.
Поэзиею мысли вдруг блесну,
То, как художник, полотно пишу.
Есть в эпиграммах моих гнев,
Катрен порою ярок, смел.
Вот смущена я нежным чувством,
Пишу о сокровенном, личном, грустном.
Лариса Чаплыгина