***

На календаре тринадцать...
Промокли ноги, ну хоть плачь.
Устала я сопротивляться.
Играет Моцарта скрипач.
Бегут прохожие по лужам,
Сверкает радугой причал,
А тот, кто был всегда мне нужен,
Любимой не меня назвал.
Влюблялась, плакала, страдала,
За всё уплачено сполна.
Я нелюбовь терпеть устала,
И в этом не моя вина.