Ты каждый раз мне говоришь, что это только сны,
А я другой, для встреч не ведаю дороги.
Мне стены одиночества, немыслимо, тесны,
А ты всегда бываешь неприступно строгим.
Я здесь легко постигла сотни тысяч книг,
И научилась слать твоей душе посланья.
Они везде, они почти что целый крик,
Как Солнца луч во тьме твоих исканий,
Но ты живёшь в усталом мрачном мире...
И мне туда нельзя иначе как сгореть.
И остаются сны и сонмы слов в "стихире",
Чтоб достучаться в мнимо золотую клеть.
Твоей души. В остатках прежней позолоты,
Там бродит брошенная совесть в сумерках зимы.
Среди жердей вчерашнего оплота...
Все просьбы и слова немы, немы, НЕ МЫ.
Но даже если ты умрёшь утонешь в море ада,
Когда сожгут мосты и спустят всех чертей.
Я всем чем только можно буду им преградой.
Ты только будь и верь, что нет меня сильней.