С душой влюблённого шута,
Я не шагал за кем-то в ногу,
Моя мораль была проста-
Не проклинать свою дорогу.
Я выбрал блеск и нищету,
С цыганской радостью бродяги.
Я, как реликвию несу-
Кривые пальцы работяги.
И знаю боль лихих потерь,
И жало колющей ухмылки.
Я пил удачи терпкий хмель,
Я падал замертво в опилки.
Давно покинув отчий дом,
Иные выбрал я отроги.
Чтоб стать бродягой и шутом-
У всех церквей оббил пороги.
И вот...разорван мой шатёр.
На раусе протёрлись доски.
Съедает гаснущий костёр,
Обломки сломанной повозки.
Дождусь ли новую зарю?
Постой, трубач, не пой тревогу!
Я вновь судьбу благодарю-
За эту трудную дорогу...