Если душу вопросами выжелтить,
будут пальцы желты у воров,
Из привычных до дрожи миров
до предела мы, кажется, выжиты.
Пропадаю в болотном притоне я,
затопив перископы в минор,
Сверху льется из стиранных штор
голубого прибоя симфония.
Цепко верность когда-то хранили мы,
и надеялись бытность крепить,
А сегодня готовы остыть,
словно кексы с боками ванильными.
Подстригала ветвистую крону я,
но, хоть руки березам вяжи,
Прорастают стволы изо лжи
Афродитами белохитонными.
На веревке белье мокрогубое
ищет солнце пустым рукавом…
На другом берегу – никого,
топкий берег. Кустами, уступами.