Стихи польются, словно из кувшина,
И рифмы припасут своей на дне,
Душ, налепив как будто с пластилина,
По пятьдесят утопят вновь в вине...
Они слагаются до скупости пристойно,
Через одно... столбца, так эдак три,
И если чтения всеж...это все достойно...
Свое внимание, прошу Вас, удели...
Куда нас занесут шальные строки,
Сейчас...не в силах это предсказать,
Мы можем быть...устало - одиноки,
Возможность...есть и просто, отказать...
Тут не идет в сравнение...бумага,
Чем исписали...зря...быть может -нет,
Все проще...сердцу это было надо,
А Вам решать: хранить иль нет в душе...
(Е.В.А.)