Жил-был поэт. Талантливый поэт.
Талантом был он Богом одарен.
Любовью всех читателей согрет
И Музою своею окрылен.
Он жизнь любил, любил жену, детей,
Великим был и, вместе с тем, простым,
Творцом своих блестательных идей,
Народом русским горячо любим.
Для взрослых он писал и для детей,
Для каждого был в сердце уголок.
Он так пленял поэзией своей,
Великолепьем созданных им строк.
Зима. Метет вдоль улицы метель...
Еще рассвет рождается едва.
Дуэль! Дуэль? У Пушкина дуэль!
Зачем?! Остановитесь, господа!
Но нет же, нет! Вот выстрел. Он упал.
И снег багряной кровью окроплен.
С какой холодностью Дантес стрелял!
И Гений вражьей пулею сражен!
О! Как о нем скорбела наша Русь!
Таких ведь больше не было и нет.
И в сердце каждого осталась грусть,
Болезненный, неизгладимый след.
Он верил: "Весь я не умру.... " Он знал -
Талант свинцовой пулей не убить!
В бессмертье он уверенно шагал,
В своих твореньях продолжая жить.
Он, как и прежде, Гений и Поэт,
Читателями горячо любим.
И через сто и двести с лишним лет
Никем не превзойден, не повторим.
Я Пушкину дарю свои стихи
Он с нами, в нашей памяти всегда.
Достоин он и славы и любви,
И память эту не сотрут года.