На острых ножах травы умирает лето,
Росой истекает, ягод кровавым соком.
Коснется щеки моей теплом напоследок
За миг до смертельной пули прямо в висок... И
Уйдет некрасиво - злыми дождями в землю,
А осень надежно память о лете скроет
Надгробной плитой - ковром разноцветной прели.
И ветер провоет что-то заупокойно.
Сентябрь, как воришка, стащит тепло и радость,
Останется только мертвое слово - "лето"...
Напьюсь, наревусь, свечу на помин поставлю,
В домишке души закрою плотнее ставни
И буду вязать тоску мышиного цвета...