Мир этот кажется мне садом,
где столько мыслящих цветов.
Где, так боясь попасть в засаду,
ты выдыхаешь души слов.
Цвести – нелёгкая забота.
Под злобным градом, буйным ветром.
И сторожа здесь нет, забора
здесь нет – охраны хрупким веткам.
Вот, помолившись перед жизнью,
мы покрываемся листами.
И небо синее – отчизной.
И в нём – крылатых братьев стаи.
28.3.69