Постучался, видно, не в те двери,
не идёт разумное на ум
и свои душевные потери
раскидал в стихах я наобум.
По частям собрать их не надеюсь,
целиком их не вместит душа,
потому я неизвестным греюсь,
тем, что она в жизни не нашла.
В чём я, до сих пор, душой блуждаю,
натыкаясь в рифме каждый раз,
где потом себя же проклинаю,
что никто от глупостей не спас.
Дурь - она ведь тоже, как подарок,
посмеяться есть другим над чем.
Что же делать, если я не ярок
и не блещет мой талант совсем?
Не решаюсь вылезать из буден,
прячусь в тень, которая спасёт,
от того, что мой словарь так беден,
от того, что хлипок стихоплёт.
Словом замусоленным страдаю,
я в любви замученным смотрюсь
и того, чего не понимаю,
за такие темы не берусь.
Не берусь за то, чтоб стать пророком,
я в стихах - нормальный человек,
может только слишком одинокий -
это просто по душе пробег.
Всё, что для душевного понятно,
отдаётся ласковым теплом.
Сознавать, что я живу - приятно,
хорошо, когда в любви вдвоём.
Я стучусь к любви в любые двери,
отзовитесь, люди, на мой зов.
Если вы любить не расхотели,
я писать об этом вам готов.
Июнь 1991г.