Нет, Монтанелли, я не болен,
Мой сон ничем не омрачен.
Я что угодно делать волен.
И только этим заражен.
И пусть с carino я различен,
Мое уродство с ним сродно.
Я стал чуть груб и прозаичен,
Хоть сердце теплится одно.
Оно не знает больше муки –
Оно стерпело сущий ад.
Но вновь я вспомнил ваши руки,
И наказаниям я рад.
Я заслужил быть низшей тварью,
Шутом на растерзанье всем!
Я не кичусь воспоминанью,
Мне наплевать быть где и кем.
К чему полжизни я стремился –
Так это ненавидеть вас.
И вот мой час… я оступился.
И слезы брызнули из глаз.
За грех какой меня предали?
Убили дважды и за что?
Вы в католичество играли,
Не видя больше ничего.
Нет, padre, что вы! Я не болен!
Вы выбрали Христа? Ну, что ж!
Ваш сын навеки стал свободен,
Ведь вы вонзили в него нож.