Тропа. Еще одна, вторая.
Ее изгиб так сердцу мил!
Так мой сапог ее избил,
Что не страшна ей Мировая.
Мне что ползти по ней, что рысью -
Мне все одно, я как в бреду.
И по другой я не пойду,
Не разрешу себе и мысли.
Она струится от меня,
Песком мне время отмеряя, -
А я все больше доверяю,
Пусть я и нравлюсь ей шутя.
Мне каждый камешек так дорог,
Что я могу расцеловать!
А что еще могу сказать,
Когда час встречи так недолог?
Я так хочу на ней остаться!
Но лишь пройду хоть полпути,
Мне, разрываясь от тоски,
Пора к порогам возвращаться.
И как мне быть? Боюсь, я скоро
Совсем отчаявшись, устав,
В душе умчавшейся стремглав,
Уже не преступлю порога.
Сапог закинув на чердак,
Другой швырну я под кровать,
И привяжусь, чтобы не встать:
Вовеки я заброшу слово.
Моя тропа тем делом станет
Идти все тоньше, зарастая,
Хватаясь к травам, как слепая,
Чуть-чуть - и вовсе в Лету канет.
И чтобы так не приключилось,
Мне надо кровь пустить в нее,
Чтоб тела жилой моего
Она к руке моей прибилась.
Чтоб я ей пищу добывала,
Не так, как я сейчас - балуюсь.
Чтобы она, во мне рисуясь,
Моей Опорой Вечной Стала.