Как мы терзаемся порой
Вещами теми, что не стоят
Того, чтоб наравне с судьбой
Их отпускали только с боем.
Как проклинаем их не раз,
Лелея в них свои обиды.
И повторяем свой рассказ,
Чтоб оживить героев битых.
Мы оды шлем былым минутам,
Которых честь давно в грязи.
Их лик святой тоской надуман,
Что брезжит в памятной дали.
Как трутся мысли, будто звери
О ноги впалых в воду льдин,
От синяков на юной шее
До вниз слетающих седин.