Когда умрёт последняя строка,
В бессилии сомнётся лист бумажный
И не удержит карандаш рука,
Окажется, что это всё не важно.
Пустая суета никчемных слов,
Слепые дни с ненужными страстями,
Невыученный жизненный урок,
Останутся забытыми словами.
Но ни к чему искать глубокий смысл,
И думать, где же спрятанная тайна.
Всё это просто маленькая мысль,
Пришедшая в бессонницу случайно.