Рука нарисовала душу.
И вот она глядит с листа
так невесома, так воздушна,
так восхитительно проста.
А что ж рука? Она повисла -
стал плетью мускульный рычаг.
Она как бы лишилась смысла
в духовных пристальных очах.
И плоть стыдится нареканий
за тягу к пище и питью.
И в сердце ходит сквозняками
тоска по инобытию...