Нет, все это – не зависть, не жадность, не злость. Это просто желание знать,
Почему вы – такие, а я – не такой, а еще почему это – так.
Трупы мыслей послушно построились в ряд – беззащитна листов белизна.
Для одних – это просто стихи, для других - это опознавательный знак.
Мы молчим ни о чем, говорим ни о чем и живем вообще ни зачем.
Всех нас смоет волной, все мы ляжем на дно, нас раздавит в лепешку вода.
Слишком мало дверей, слишком много ключей, и заказан нам вход на ковчег.
И я знаю, чем кончится весь балаган, но пока еще силы есть ждать.
Очень хочется выиграть мне, но нельзя научиться дышать пустотой.
Я пишу заклинания, мантры и бред, но опять – как всегда – не о том.
А другие, вдыхая умело ничто, выдыхают опять же ничто.
Я ж – на веслах, вручную, но ходом своим – где-то там, далеко за бортом.
А у них – паруса пустотою полны, и ковчег все бежит по волнам.
Он не сядет на мель, не пойдет он ко дну и стихия ему не страшна.
И субстанция та, что не тонет всегда – вам должна быть известна она.
Только тот, кто утонет – тот, в ком что-то есть – он однажды достанет до дна.
Вот на белом и ровном плацдарме листа куча буковок – Армия Тьмы.
Но они все мертвы, и поэтому лишь удалось им бежать из тюрьмы.
И однажды они победят – ведь всегда против них выходил я один.
И, когда будешь что-то писать, среди них ты меня, если сможешь, найди