Разве может писать человек от души стихи,
Если он сам с собой уж давно далеко нечестен?
Если сам себе руки он заковал в тиски,
По ночам он боится открыть молодое сердце.
Ищет он вдохновение там, где еще дают.
Он в других его видит и пару дней даже счастлив.
Но достойный ли это для страстной души приют,
Что привыкла летать и сносить разный быт напрасный?
Он не знает, насколько глубок этот черный люк,
Он запутался, счастье где, а где быт и скука.
А сердечко давно уж молчит, зацепило крюк
И не впустит туда, не дождавшись родного стука.
Как понять ему, где влюбленность, а где игра
Доморощенной, хищной , немного забавной птицы?
Он молчит давно, вспоминая, что есть дела,
А вопрос порой в голове как начнет кружиться!
И в ночной тишине вы услышите тихий смех
От мыслишки шальной, от безумия всей картины.
Любой ангел порой совершает страшнейший грех,
От любых цветов может жалить, как от крапивы.
Лишь одна дана жизнь, очень страшно ее терять.
Повернуть не туда, пролететь мимо счастья с ветром.
Нам пора уже жить, и свободно в горах летать,
В путешествии поучаствовать кругосветном
23.07.2015